A "linda" estação da Lapa, em Salvador. Foto: Wikimapia.
O escritor saiu de um sebo nos arredores da estação da Lapa, Salvador, Brasil, e caminhava em
direção às escadas rolantes, quando passou à sua frente um garoto de uns
catorze anos. Pisava na ponta dos pés, enxugava com a mão trêmula o rosto
banhado de lágrimas ― os lábios inchados, um fio de sangue correndo profuso da têmpora direita... Obviamente, o escritor olhou na direção do módulo policial, à
sua esquerda, onde dois policiais ― ou dois gorilas ― observavam satisfeitos,
como que saídos do coito, o garoto se afastar.
Forte e impiedosamente real.
ResponderExcluirUm abraço.